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En lo que llevamos de año he visto casi todas las series que se recomiendan en mi feed de redes sociales. Mi feed está compuesto básicamente por amigos, conocidos y periodistas y sus medios de comunicación.  Tengo que confesarles que ver la serie más recomendada de todas ha sido un error Los años nuevos, de Rodrigo Sorogoyen. Tranquilos que no les voy a hacer adelantar naday tampoco les voy a recomendar o no recomendar que la vean. Hagan lo que les dé la gana. 

La serie en sí es buena; gusta seguir la historia, los actores lo bordan, pero… siempre hay un pero, destila un pesimismo abrumador, una inmadurez extrema. ¿Acaso ya no vende la ilusión por formar una pareja sana, alegre y duradera? Tal vez el cine o el arte  debería inspirarnos algo mejor, tal vez no… Ahí les dejo un debate.

Una pareja sana, alegre y duradera

La historia de Los años nuevos es un drama muy actual  y refleja bastante bien lo mal que se empareja la gente joven de hoy así que  ejerceré de abuela cebolleta y me permitiré unos consejos que creo siempre vienen bien:

El equilibrio en una pareja empieza por uno mismo. Familia, amigos, entorno ahí es donde uno se hace y crece. Si tienes relaciones sanas será más fácil saber qué quieres y encontrar lo que buscas.

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Hablando se conoce la gente, así y no de otro modo. Hablando de todo. De lo que gusta, disgusta, de los estudios, de los padres, de los hermanos, de los sueños, de las metas, de lo que te quieres poner el fin de semana, de la fiesta de Mengana y de enfado que tienes con Zutana.

Haz caso a tus sentimientos y no olvides poner la cabeza en ellos. Esto es muy difícil en un momento de euforia enamoradiza pero en toda relación toca hacerse la pregunta de ¿me conviene?, es decir, ¿me lleva a lo que quiero para mi?

¿Esa persona saca lo mejor de mí? ¿Saco yo lo mejor de ella? Si es que sí, sí. Si es que no, no. Si es a veces, no. Déjalo mejor antes que después.

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Importante, aunque parezca lo contrario el sexo no lo es todo, ni lo fundamental. El sexo es la parte divertida, generosa y multiplicadora del amor, pero no ha de girar en torno a eso.  

La generosidad es clave para la convivencia y para amar esa rutina de la que todos los que tienen poco desarrollado el lóbulo central se quejan.

50 años no son nada

Esta mañana mientras esperaba en la panadería que me atendieran ha entrado una señora algo mayor, vestida para triunfar, y las dependientas, que debían conocerla, han preguntado que a qué tanta elegancia. Hoy celebraba 50 años de casados, “pocos llegan” ha dicho con una sonrisa encantadora. Yo he pensado en todos los que han llegado: mis padres, mis abuelos, mis tíos…  Y he sonreído y felicitado, porque es cierto, es un logro y yo lo quiero también para nosotros. Sospecho que cuando una pareja es buena y funciona, el tiempo pasa como un suspiro, como un verano vivido intensamente que se hace corto cuando llega septiembre.

El orden, la rutina bien entendida, el sosiego, la paz, la tranquilidad de poder confiar en alguien, la fiabilidad de las personas, la fidelidad a uno mismo y al otro través de los años… No vende. Al menos eso parece al mirar la cartelera y no deja de ser curioso porque sospecho que la mayoría de las personas estamos hechas para vivir en pareja, soñamos con ese amor duradero que atraviesa el mundo y se lanza al abismo cogido de la mano.

Las separaciones y divorcios, los fracasos, las infidelidades y abandonos no son lo normal ni lo deseable, aunque hoy nos lo muestren como lo habitual. No se dejen engañar, esa visión pesimista no es más que el reflejo de la inmadurez imperante y del egoísmo individualista. Hay historias de amor que fracasan y dejan de serlo, pensar que es bonito es una bandera roja de lo engañados que estamos.

Almudena González

Me conmueven las noticias, esta semana vibraba con la proeza del nado sin brazos de Jincheng Guo, el chino que ha roto todos los récords sin sacar la cabeza del agua. Un misil. Un hombre superando a la adversidad, haciéndose grande en su diferencia, en su superación.

Hoy, sin ir más lejos, me he despertado algo apesadumbrada al saber que Edmundo González, se ha puesto a salvo en España, se ha cobijado en Europa, porque ya recaía sobre él la búsqueda y captura que el dictador ha lanzado, por medio de la fiscalía venezolana, su mano derecha, por el único delito de llamar a la liberación de Venezuela después de haber ganado unas elecciones y no querer guardar silencio. Espero que no decaiga la esperanza de mis amigos. Que la violación constante de derechos se detenga pronto. Que caiga muerta la represión, la violencia, la arbitrariedad judicial y policial, rezaba para mis adentros mientras escuchaba la noticia.

Pero de lo que vengo a hablarles es de un tema que me asombra enormemente por la maldad tan grande y absoluta que encierra. Me refiero al caso de Gisele Pelicot, la mujer francesa a la que su marido drogó, sedó, dejó inconsciente en numerosas ocasiones para que otros hombres, alrededor de 50, abusaran sexualmente de ella. No contento con ello el indeseable quiso grabarlo y traficar como un magnate más, de esos a los que el porno les da vida y les ha enseñado todo.  Repitan conmigo: su marido drogó, sedó, dejó inconsciente para que otros hombres abusaran sexualmente de ella.

Examen de sexualidad

Hace tiempo les propuse hablar de sexo, les comentaba que se nos había ido de las manos y que andábamos inmersos en lamentos. El causante de todo, liberalizar tanto las relaciones sexuales, el acto en sí, y la sexualidad, modo en el que nos relacionamos sexualmente, que se acaba deshumanizando y desvirtuando tanto el hombre y como la mujer. Y acabamos comprando estereotipos que van calando a través de la música, la literatura, el cine y sobre todo hacia lo que propone una industria dañina, adictiva, macabra y soez, la del porno. ¿Dónde han aprehendido esa sexualidad dañina, corrosiva, marranísima? Pongo la mano en el fuego de que son fruto de experiencias pornográficas.

No soy una experta en el tema, ni hablo con mis amigas de esa parte tan íntima de la relación con sus parejas, pero a la vista de los acontecimientos me atrevo a pensar que esos 50 hombres de Pelicot, como las manadas de violadores, como tantos y tantos hombres de este mundo no han tenido mejor y más formación de su sexualidad que el maldito porno. Hombres cuya única forma de relacionarse sexualmente con una mujer es buscando su propio placer, usando a la mujer como mera cueva donde dejar sus restos vitales, con más o menos violencia, egoísmo o ritual, en función de su propio cansancio, humor y ganas. Un entrar, descargar, salir y dormir rutinario.

Hijos del cine X

Primero fue el papel, desconozco si alguien sigue usando revistas o guardándolas bajo el colchón. Después, detrás de esa cortina rugosa del vídeo club, llegó el videocasete y ahora, desde la intimidad de casa, la pornografía es tan accesible como deslizar el dedo por una pantalla. Desde ahí el hombre desarrolla una sexualidad terriblemente enferma: por solitaria, por egocentrista, por violenta, porque se hace una idea equivocada de lo que es una mujer, porque aprende a usarla para su propio disfrute, porque asume que a la mujer hay que poseerla, a cualquier precio y a toda costa y lo peor es que así acaba forjando una masculinidad tóxica, asquerosa y terriblemente egoísta y peligrosa.

Muchos, no la mayoría, pero sí más de los deseables, acaban enganchados, toxicómanos de la paja podríamos llamarlos y repiten una y otra vez sus actos, primero con excitación por la novedad, después con cierta vergüenza, y al final como parte de su forma natural de comportarse, es el ciclo natural del vicio adictivo; te engancha con una promesa de placer y cuando te tiene cogido te hace dependiente y deja de darte placer, y para entonces ya es tarde porque eres un adicto.

La adicción al sexo, al porno, a la excitación sexual es tan encadenante que el adicto espera su propio placer, sin pensar ni un segundo en otro.  Los  más simplones, aquellos que se han matado a pajas con un vídeo, son egoístas supinos en la cama. Los que además dan rienda suelta a su imaginación morbosa son capaces de pagar por descargar sus flujos en una mujer tan inconsciente como si estuviera muerta. Porque si estuviera muerta- necrofilia- olería aún más todo a podrido y llevarse esa peste encima, sería poco menos que sospechoso.

Frutos de la sociedad que lo permite

Pero las adicciones no son enfermedades, ni locuras, ni nada eximente de los actos atroces que el hombre pueda hacer. Las adicciones son un reflejo de la debilidad propia, algunas inofensivas, otras destrozan vidas, familias, sociedades enteras. Todas a la larga pasan factura.

El porno daña la socialización humana en lo relacional, en lo íntimo, en lo más íntimo que hay, lo sexual. Y esos hombres, de tanto vivirlo en solitario, en sí mismos, acaban siendo incapaces de relacionarse, de amar, de donarse, de acariciar por sentir la piel suave y mostrar cariño, de contemplar a la mujer en toda su grandeza, de sentir ternura a su lado, de mirarla a los ojos y verla más allá. Ellos son los inútiles, los parias. Son lo que vomitan las feministas histéricas, lo que vomitamos todas.

Una dama

En el otro extremo de la historia está ella, Gisele Pelicot, terriblemente ultrajada por su marido y por todos los que hoy se sientan en un banquillo, hoy es consciente, y se pone de frente para escuchar sus sucias excusas, cobardes falacias.

Estos días Gisele se hace grande al hacer entrega su vergüenza- la que tienen todas las víctimas de ultraje- a cada uno de ellos. Los mira de frente, con los ojos abiertos, bien despierta y nos enseña que una es grande a pesar de un depravado. Ella nos da una gran lección: la vergüenza es del que ultraja, mira de frente, con la cabeza bien alta.

Yo sería cruel, colérica, terriblemente vengativa. Exigiría fotos públicas, de todo ellos a tamaño fachada, archivo de hombres violadores y castración química a todos sin importar edad o si sólo lo intentó y no consumó.  Exigiría la retirada del título y número de colegiado al ginecólogo que me tachó de pesada, quejica, menopáusica… Mandaría al ostracismo al que suministraba las drogas, a todos y cada uno de los malnacidos que se sientan en el banquillo.

Ella, mucho más generosa que yo, se enfrenta a esto por el bien del resto de mujeres que puedan estar sufriendo la misma situación y sospechen: lesiones genitales, pérdida de memoria, ETS de repetición… Muchas no pueden ni denunciar, son presas de mafias, de clanes oscuros, viven de una industria que tal vez les dé de comer pero viven esclavas.

Ella es grande, enorme y da sentido a su vida sacando del mal vivido algo grande en favor del resto.

Almudena González

Recuerdo a la perfección el día que murió Hugo Chávez, en aquel entonces yo vivía en mi Barranquilla querida y frecuentaba con mis hijos el parque de Venezuela, un delicioso parque que escondía miles de atracciones para niños, de esas que hacen ruido, te aturden la cabeza y te dejan seco el bolsillo. Todo un martirio para padres.

Dos días después de nuestra última visita murió el pájaro y yo, madre despiadada, les dije a mis hijos que el parque estaba de luto y que lo habían cerrado porque había muerto ese señor. La vida quiso que nunca volviésemos, a cambio me regaló muchos amigos de ese país cálido de alma caribeña.

Las ilusiones de recuperar la democracia pronto quedaron mermadas, en aquel entonces aún había dinero para mantener el régimen, engañar a los pobres y darles falsas esperanzas, además, la oposición era caótica y desorganizada. Diez años de narcodictadura comunista, de delirios de un chandalero que veía en los pajarillos a su amigo muerto, diez años de éxodo hacia países fronterizos, hacia países hermanos, diez años de sandeces retransmitidas en televisión, narcotizando a un pueblo cada vez más pobre en recursos, en derechos, en democracia.

Diez años ha tardado en organizarse la oposición y plantar cara al régimen y aunque lo de Juan Guaidó fue un simulacro, poco respaldado por Europa y el resto de Occidente, parece que por fin hay un rayo de esperanza. Al menos, la oposición está aunada y ha podido hacerse con las actas de las votaciones y ha demostrado que ha ganado las últimas elecciones – siempre nos quedará la duda de cuántas elecciones habrían ganado si desde el principio hubieran luchado juntos -.

Un huracán con nombre de mujer

Vetada en el último momento, habiéndose recorrido su país de punta a punta, hablando con todos, de todo. Una huracán astuta y femenina, María Corina Machado, le planta cara al autócrata, al dictador que vive en su fortaleza y que desde hace un mes se agarra a ese asiento presidencial de un modo indigno, ruin, rapaz.

Ella es la que ha sabido aunar a todos. Proponer a un presidente – Edmundo González, felicidades Edmundo que hace días cumpliste años- y la que día a día, desde su refugio alienta a los soldados de la Salamina venezolana a que resistan el embiste de la bestia que no quiere dejar el poder y devolver la democracia al pueblo.

Esa bestia que lleva un mes usando la fuerza y la sinrazón para detener, torturar, secuestrar, encarcelar a todo el que se le oponga a ella. Como Perkins Rocha, abogado y asesor del huracán Corina, amigo personal, coordinador jurídica y compañero de la causa por la libertad de Venezuela. Pero también han desaparecido Luis López, Jean Carlos Rivas, Juan Iriarte, Freddy Superlano, Biagio Pilieri y su hijo Jesús, y como todos ellos, cientos, miles de personas valientes que son arbitrariamente hechas presas de este régimen perdedor, que tiene como ministro de interior al narcotraficante Diosdado Cabello, buscado por EE.UU, cuya cabeza cuesta la nada despreciable cifra de diez millones de dólares. Pero aun así y con todo el viento en contra María Corina Machado no pierde la esperanza y junto a ella están la mayoría de los venezolanos, los que luchan desde dentro y los que desde fuera se hacen eco y desean volver a su país para volver a hacerlo grande.

España apesta como Maduro

Un mes después de las elecciones presidenciales, los países amigos del régimen han pasado de felicitar al dictador a querer mediar en una transición democrática. Colombia, Brasil, México…  empiezan a tomar posiciones distantes de esa izquierda venezolana, ya arruinada y apestada, y como si se les fuera a pegar la mugre exigen al narcodictador que entre en razón, que reconozca los resultados, que deje la violencia abierta en las calles, la arbitrariedad de las detenciones.

La ONU, Chile, Estados Unidos… Reconocen el fraude de Maduro y España, hermana mayor de Venezuela, se llena de vergüenza al no ser capaz de sostener, ni alentar, ni refrendar la voluntad del pueblo venezolano.

No logro entender si ese silencio gubernamental se debe a la torpeza de la izquierda, de toda la izquierda, o si es fruto de la complicidad que hay entre Nicolás y la pandilla de pusilánimes que nos gobiernan en este momento, con Rodriguez Zapatero a la cabeza.

A lo largo de los últimos diez años hemos sabido que ideólogos de izquierda comunista y socialista españoles han dado aliento y agitado el fuelle para que la narcodictadura de Venezuela siguiera adelante. De esas relaciones están nuestros tabloides llenos de portadas y los juzgados tienen alguna que otra “maleta” de documentos a la espera de diligencias.

Es terrible la complicidad de la izquierda en este asunto, patético el silencio de nuestros políticos progresistas, del gobierno entero que no sólo no sabe reconocer que ha perdido el comunismo, el socialismo venezolano, sino que carece de moral al no condenar la violencia que hoy sufre el pueblo venezolano.

Toca recordar a nuestros gobernantes que España es voz de toda Hispanoamérica en Europa y que, si se producen injusticias y se callan, si nadie dice nada, Europa guarda silencio, no se posiciona y la presión internacional sobre el dictador disminuye y no se verá obligado a deponer el poder, a trasladarlo a su legítimo dueño, el pueblo, representado en Edmundo González y pasará como ya pasó, que el dictador impondrá su voluntad a base de más violencia.

Al gobierno español se le está pegando la mugre, los aires de dictadura, la imagen de arbitrario y poco capaz. Menos mal que el gobierno pasa y que el pueblo español, el de bien, sigue un mes después invadiendo las redes con mensajes de apoyo a sus amigos, hermanos y familiares, pues entre los españoles podemos contar que cerca de medio millón son venezolanos y nosotros sí nos posicionamos, del lado de la verdad y la libertad de Venezuela.

Almudena González

Escucho la voz de Roro @whoisroro, que me cuenta qué es lo que le apetece a Pablo para comer, su último capricho dulce y su último platillo salado.

Si no conoce aún a Roro, se la presento: es una jovencita mona, arregladita, limpia, de vestidos vaporosos y sinuosos, de escotes generosos, de manos cuidadas – al estilo de Peggy Bundy de Marry with Children-, para mí rasca un poco, pero soy de otra generación y esa estética no es la mía.

Roro es ese producto socialmedia que ha mantenido a las feministas más puras rabiando durante todo verano: que, si es una sumisa, que ya no quedan mujeres así, que eso es volver al pleisticeno, que no es ejemplo de nada… A Roro le importa un bledo y sus seguidores aumentan y su negocio, ese producto creado para hacer rabiar a las feas y amargadas, gana. Yo me alegro. No por Roro, que no la conozco, sino porque por fin hay un debate abierto: hay mujeres que se sienten bien cuidando de los suyos. Yo, por ejemplo, pero no soy ejemplo de nada. Y como yo, cientos y miles y millones de mujeres en todo el mundo. Y eso me identifica y me alegra, porque este tipo de mujeres no está de moda, ni son famosas, ni nadie se ocupa de ellas, aunque seamos la mayoría. Tal vez deberíamos alzar la voz, salir a la calle y gritar bien alto: cuidamos de los nuestros porque los amamos y, sobre todo, porque nos da la gana y eso nos hace felices.

Me tienen cansada estas feministas amargadas y talibanas que arremeten contra cualquiera que no está en su onda de amargura y fealdad. Señoras, dejen a la mujer hacer lo que quiera. No tengan miedo de que quiera cuidar a los suyos – que siempre lo ha hecho- y menos aún tengan miedo de que no cobre por ello. Dedíquense a velar por que se cumpla la ley, que se pueda de verdad conciliar- enmienden la ley de paridad lo antes posible-, para que su sueldo sea justo, para que, en caso de separación, maltrato, divorcio la compensación por no haber estado en el mundo laboral sea justa, para que no se vea arrojada a la pobreza – el peligro más cercano- y con esa justicia económica sea capaz de salir adelante, ella y sus hijos, pero sobre todo ella.

Se apaga la voz femenina afgana

Y si eso les parece poco emprendan causas mayores, sueñen a lo grande y vayan a la corte internacional y arremetan contra el régimen talibán afgano, ese al que ustedes se asemejan, porque les encanta mandar y sobre todo prohibir, y denuncien bien alto que la mujer afgana se ha quedado sin voz. Pero no por pasar una noche de farra, no. Se ha quedado sin voz porque vive en la noche más oscura de su existencia en el emirato islámico de Afganistán.

¿Acaso se ha coordinado la internacional feminista para salir en todo el orbe civilizado a protestar en favor de sus “hermanas afganas”? Estoy esperando que alguien se decida en Bruselas, EE.UU, Alemania, España, Colombia… Señoras, que si ya era difícil estudiar, salir en coche o pasear, ahora han prohibido hablar, cantar y recitar en público!!!  Que no es sólo el burka, que eso era el principio…

La voz de la mujer, la niña, la esposa, la madre, la abuela… la voz que trasmite la historia, el cuento, la nana, la dulzura de un poema se ha callado a la fuerza, por la sinrazón del que todo lo prohíbe, por miedo, por ignorancia, porque lo más fácil es prohibir, por lo que sea. ¿Quién va a devolverles la voz? ¿Quién va a sacarlas de allí y les dé de nuevo la fuerza, la luz, la esperanza?

Presiento que no habrá organización alguna que se preste a ello, con la cantidad de dinero que se gasta, porque eso es un gasto, en feminismo talibán y rancio. Hay causas mayores y occidente entero debería luchar por ello. Ésta es una de ellas.

El peligro de los fanatismos

Se nos llena la boca hablando de derechos y a la hora de exigirlos, de pedir cuentas a los países nadie se acuerda de ellos. Hace poco el régimen talibán afgano buscaba el reconocimiento internacional espero que encuentren vacío universal, un enorme agujero negro a su alrededor. No exagere señora, pueden decir ustedes, pero no es exageración si les cuento que hace menos de medio siglo ellas, las afganas, vestían de minifalda, paseaban sus elegantes perros por la calle y se divertían más que las alemanas del este. Y miren dónde las ha llevado la sinrazón talibana, el régimen del fanatismo extremo que no es más que un populismo religioso atemorizante y peligroso. Nada bueno en tan poco tiempo.

Puede que desde la comodidad de nuestro balcón lo miremos de lejos y no veamos que en occidente podemos llegar a algo parecido si dejamos que se acalle la verdad, si criticamos con saña la libertad personal de cada una y si tergiversamos las ideas, los conceptos y la historia para que entren en un discurso favorable al relato que conviene en cada momento. Aquí, de momento, no hay fanáticos talibanes, pero sí tenemos feministas fanáticas, activistas woke y políticos mediocres y un afán por eliminar rasgos primordiales de nuestra cultura en pro de hacernos más integradores que daña el sentido común de los normales. Se nos olvida que no hay nada ni nadie más integrador y feminista que la cultura cristiana, que es la base de Occidente y la que ha ido avanzando y creciendo a la luz de la fe y la razón. Quitemos la fe – algo desgastada en estos tiempos- y quitemos la razón – sustituida por sentimientos- y en unos años tendremos un régimen tan peligroso no sólo para la mujer, sino para todos, como el afgano.

Almudena González

Necesitaba un tiempo de calma. Y ahí, instaurada en la pausa he podido priorizar lo mío. Ya saben queridos lectores, que a mí lo que me enloquece es la tiranía del tiempo; que te lleva a rastras, de los pelos y a toda prisa por los días, completando años y lustros, hasta que te llena de canas, te salen alas de murciélago y ya ni las pesas pueden poner remedio.

En ese rincón donde el mar te mece y el sol acaricia la piel salada, la mía con urticaria, he logrado olvidar lo que me angustiaba y ahora que he vuelto a lo de siempre, al norte, a ese más al norte de los Pirineos – todo veraneo se acaba- esa angustia se ha convertido en paz; ya saldrán las cosas que no dependen de uno mismo, y saldrán genial, seguro. Pero hay que dejarlas en buenas manos, yo en las manos de Dios, aunque oigan, que cada uno que las deje en las manos de quien quiera y crea conveniente.

De la Eurocopa a Paris

Tal vez lo que me pase es que el algoritmo de las redes y el de mi vida real sólo me muestran las virtudes de esas manos tan poderosas, o que como estoy algo más centrada, calmada, pausada sólo veo su mano paternal a mi alrededor, como cuando uno quiere comprar un coche y empieza a verlo por todos lados, curioso… Dejen que me explique:

Mi veraneo – concepto de vacacionar en verano por un largo período de tiempo- comenzó el día que España ganaba a Alemania en la Eurocopa. Imaginen… el chat de amigos alemanes echaba chispas. La selección española que durante la Eurocopa ha ido ganando adeptos y pegándonos a los televisores, volviéndonos a unir a todos – un milagrito si tenemos en cuenta que España anda más dividida que nunca- acaba ganando el ansiado trofeo. En medio del entusiasmo el seleccionador nacional, De la Fuente, se hace viral por contestar a una periodista que persignarse -hacer la señal de la cruz- no es una superstición, sino un gesto de fe, pues él es un hombre profundamente creyente, aclaró en la ronda de preguntas.  Y volvió a declarar su fe en público cuando otro periodista insistió sobre el tema. Sin miedo, con total naturalidad.

Se sosiega al ansia y la alegría de la Selección y los eventos deportivos del verano dan paso a las Olimpiadas de París 2024.

He de confesarles que no vi la inauguración en directo- al parecer blasfema, muy blasfema y soez y paleta- con un toque de belleza que puso sobre todo una espectacular Celine Dion. Un despropósito para deportistas que lejos de vivirlo en un gran estadio olímpico se quedaron con las ganas, navegando por un río infesto, donde no pudieron disfrutar de estar juntos; cada uno en su barquita. Por originales, los parisinos se cubrieron de mierda.

A Dios toda la Gloria

Teorías conspiranoicas a parte lo que París mostró un siglo después de los famosos Carros de Fuego de las Olimpiadas de 1924 fue que está infectada del virus woke que quiere meter mano en todo. Y parece que esta vez el tiro le ha salido por la culata. La respuesta de los deportistas creyentes ha sido espectacular, pese a que el reglamento olímpico prohíbe las manifestaciones políticas, religiosas o raciales en su artículo 50, y las redes sociales no han hecho más que de altavoz de todas y cada una de las manifestaciones de fe que han hecho los laureados en oro, plata y bronce. Así desde el oro en tenis, Novak Djokovic, que sacó su preciosa cruz ortodoxa y dedicó a Dios toda la gloria, se siguieron las brasileñas Rebeca Andrade o la skater Rayssa Leal que en leguaje de signos manifestó que Dios es Camino, Verdad y Vida. A ella la siguieron Caio Bonfim y Larissa Pimienta, la judoca. Los guatemaltecos Adrian Ruano y Jean Piere Brol también mostraron su profunda fe. Tal vez la foto más viral y espectacular la protagonizara el surfista, medalla de bronce, Gabriel Medina que posteaba en redes “Todo lo puedo en cristo que me fortalece” (Filipenses 4:13) y así en claim de una camiseta, en la declaración a prensa tras recibir un oro, o un bronce, un pequeño gesto de mirada al cielo o en el secreto corazón de una atleta, como la alemana Yemisi Ogunleye, que rezaba esto antes de hacer su último lanzamiento de peso: “ Dios, ahora es el momento, muestra al mundo que eres real y que contigo todas las cosa son posibles”  y tras rezar, no sólo consiguió oro sino que hizo récord mundial. De este modo, y después de la cagada de inauguración Dios ha estado más presente que nunca, o eso al menos me dice el algoritmo.

Yo lo compro porque estoy convencida de que se vienen nuevos tiempos para la fe y porque la historia nos muestra que no son las grandes tormentas sino la acción constante y silenciosa del mar la que moldea la costa, la roca.

Y ahora que el hombre ha perdido toda cordura y anda despendolado con sentimientos engañosos, que provocan tormentas en su ser y le ocasionan desasosiego y vacío, lo que necesita es la calma y el suave baño del agua del mar.

Almudena González